Ciertos bodrios franceses.

Estoy frita de esas peliculas francesas engalardonadas por la crítica que resultan ser un auténtico bodrio, una sucesión de acontecimientos y diálogos absurdos e incoherentes que se quieren y se creen profundos y originales. Frita de ver actores sobreactuar en medio de situaciones surrealistas con las que ningun ser humano cuerdo dignaría identificarse. Frita de tanto director egolatra y guiones enrevesados. Y es que donde este una buen pelicula americana de domingo por la tarde que se quiten todos estos tostones insufribles.
La boda de mi mejor amiga versus la fidelidad de Zulawski....

Las dos son malas. Una lo sabe, la otra ni se lo imagina...

Barcelona

Ok, Barcelona es un producto, un parque temático, un nido de guiris, de hoteles, pensiones, rutas turísticas, reclamos publicitarios.
Una puta de lujo dicen algunos por ahí...
Barcelona huele mal, piensa en verde y presume demasiado.
Los alquileres están por las nubes, los salarios son una p.... mierda, los pisos llenos de cuquis, el ocio caro, los catalanes dificiles de acceso.
Y, sin embargo....
Amo esta ciudad con todas mis fuerzas. Amo sus calles, sus bares, sus restaurantes, la Plata, el Sincopa, la Leo, el passeig de Gracia, la Rambla, el Raval. Amo su ambiente internacional, cosmopolita y a la vez tan catalán, amo su metro, sus autobuses, la facilidad para quedar con la gente, los encuentros casuales, las distancias cortas, los horarios amplios, la libertad de movimiento, la playa, el mar, la montaña, el Tibidabo. Amo el bullicio constante de sus calles, sus museos, sus granjas, sus cines, sus modernos, su look, su esencia, su estética, el sentimiento de estar casi siempre de vacaciones...
9 años viviendo aquí y sigo sintiendo, cada vez que bajo al centro, esa excitación previa a las primeras citas. 9 años de un romance que parece no acabar y que cada día se renueva con más fuerza, con más ilusión y con más seguridad...La seguridad de haber encontrado MI lugar en el mundo, mi mejor corazonada...la más fiel de todas...
Olé mi Barna!

La dictadura de los viajes

Estoy frita de la dictadura de los viajes, de las frases hechas y recalentadas, rollo, "los viajes forman la juventud". Frita de tener que ser une mujer del mundo para que la gente te reconsidere una mujer viajada y con experiencia. ¿Acaso no se puede tener experiencia sin haberte movido del sofa o al revés ser un perfecto cateto a pesar de ser un Willy Fogg ?¿Acaso necesito irme a la otra punta del mundo para descubrir mi esencia autentica, mi ser interior? ¿Acaso me interesan las miles de conversaciones todas parecidas de de dónde eres, a dónde vas y qué es la felicidad para tí? ¿Realmente es interesante visitar monumentos, lugares de interés de forma sistemática y sin otro objetivo que no sea el de ver y descubrir? ¿Es eso provechoso, educador y productivo?
¿Realmente, la gente se lo pasa tan bien cuando viaja?

Las nuevas tecnologías...

Frita de tanta comunicación virtual, de tanta plataforma online, todas diseñadas para mejorar tu vida y la calidad de tu trabajo, todas pensadas para facilitar tu cotidiano, simplificarlo, aplacarlo, acallarlo, todas pensadas para instalarse cómodamente en tu casa, encima de tu sofá entre la televisión y la mesa. Debajo de la manta para no pasar frío.
Frita de tanta convivencia pacífica, sórdida e insidiosa, frita de tanta comunicación al alcance de un simple power, de un simple clic.

Mi vecino...

Estoy frita de mi vecino y de sus tablaos oleoles que me monta día sí y día también… “¡Es que soy músico!”…... ¿Y a mí qué? Yo soy profe y no me pongo a dar clases a las tres de la mañana en casa a 30 alumnos locos con las hormonas en ebullición…. Pero nada, con mi vecino, unos rones y unas guitarras y empezó la fiesta, un miércoles a la una de la mañana. Y allí estoy yo, toda neurótica, dando vueltas en mi cama intentando aplicar los consejos zens de mi hermana de concentrar mi pensamiento en cosas positivas que en ese momento, por razones desconocidas, no me vienen a la mente o intentar el truco de la respiración abdominal… “¡Qué sí, qué sí que funciona!”… Pues le funcionará a los demás porque yo en esos momentos estoy tan atacada que lo único que me consuela es la perspectiva de poder despedazar a mi vecino cacho a cacho y colocar las bolsas en el congelador como en la peli de Hitchcock de “¿Quién ha matado a Harry?” pero claro “¿ Y si luego me ponen a otro vecino peor? No vale más lo malo conocido que lo bueno sin conocer. ¿Y si me pilla la policía?”… y entonces es cuando me doy cuenta de que mi coco no rula bien, de que mi imaginación está traicionando mis instintos más salvajes y decido optar por la solución más sana: subir precavida y tímidamente y rogarle a mi vecino que por favor baje la música…. "Es que es miércoles y yo los jueves madrugo”…….CAPULLO.

La burocracia...

Estoy frita de la burocracia y de los 1000 tramites que has de hacer para conseguir una mera homologación, un mero papelucho que diga que sí, que efectivamente eres licenciada en filología francesa y que la Sorbona existe, que no es un establecimiento-fantasma fruto de una imaginación descabellada. Frita de que ante cualquier pregunta, duda o demanda de información, nadie te sepa o, en el mejor de los casos, nadie te quiera ayudar y te vayan mandando de un departamento a otro cual un pelota de ping-pong indomable hasta que, finalmente, después de 3 horas de teléfono, 50 departamentos pasados por agua, otras tantas secretarias aburridas de contestar siempre a las mismas preguntas, acabas por volver a hablar con la primera persona que inició este juego sadomasoquista dequiénseráelpringaoqueseatrevaaresolverteladuda. Una tal Eva Pérez que pones a caer de un burro ante semejante falta de profesionalidad. Ante tanto cachondeo.

Aquellos amigos que te deben dinero y no se acuerdan...

Estoy frita de aquellos amigos que te deben dinero y no se acuerdan por que beben y beben como los peces en el río y vuelven a beber y cuando los bares cierran se dan cuenta de que tienen la cartera vacía y de que obviamente no pueden volver a casa andando por la sencilla razón de que primero no tienen ni la más remotisisima idea de dónde están y segundo por que van como una cuba dando botes de pared a pared. Entonces te piden que les dejes dinero y tú como buena amiga que eres vas y les dejas los 20 laureles, los metes en el taxi y te vas despreocupadamente a tu casa con la conciencia tranquila de ser una buena persona. El problema llega cuando al día siguiente a tu colega se le ha olvidado todo hasta que ayer era sábado y que la lió gorda, vamos que se ha quedado en blanco y tú te quedas a dos velas, sin tus 20 euros, cierto, pero escarmentada. La próxima vez a dedo en medio del Paralel…